Skum

Og nu, Leif Tviland, staar vel dine øine saa faretruende paa stilk
at det er bedst at orientere dig.
Dette er en drøm forstaar du, en underlig levende drøm jeg hadde
igaar her paa den samme plet hvor jeg nu sitter og skriver til dig.

Hvorfor i alverden skal jeg ikke være saa styg som jeg er?
— Sove er det bedste jeg vet, svarer han pludselig sterkt. Og De har
lært mig at livets kunst er at skape saa mange lykkelige _øieblik_ som
mulig, følgelig sover jeg alle de øieblikke jeg kan overkomme.

et bittelitet gult ansigt med stor mund og skjæve øine, en utrolig
spinkel skikkelse i en vid hermelinskaape, etpar nervøse smaapikeben i
høihælede Richelieusko.
i sin glitrende ormeham av en kjole og med en skyskrapende, spansk kam
i sit japanske haar.

Og hun tok heftet fra ham og pekte, se, hvor øen steiler
jordbærrød og kubistisk forrevet op av det merkeligste sortoghvide
vand, se disse marineblaa poplene groende op av flekker graa fløil
— blaaklokkene maa da være gule og rosene blaa paa den øen, det er
den værste ekspressionisme jeg har set, det er en uforskammethet
uten like, det er en trusel om mysticisme.
Mensch ärgre dich nicht, vil jeg befale mig selv ...

se, hvor øen steiler jordbærrød og kubistisk forrevet op av det
merkeligste sortoghvite vand, se disse marineblaa poplene groende op
av flekker graa fløil — blaaklokkene maa da være gule og rosene blaa
paa den øen.
Det laa midt inde i en skog i dyp stilhet og mystisk belysning. En
masse store, grønhvite liljer fløt om paa hver sit runde, grønne
blad. Store insekter paa graciøse, sølverne vinger svirret over dem.

Det var først bare noe lys. Et regnbuefarvet, urolig flimmer som
efterhvert tok form, blev cirkelrundt og roterte om en akse, blev
kloderundt og dreiet sig om sig selv.
Men saa hørtes der en surren som av en gramofon og en stemme lød
metallisk som gjennem en tragt:
— Tak for laanet!

Og dette har jeg nu gjort. Engang skrev jeg til en amerikansk filmer
for Boblen, Burton Bates het han, og andet vet jeg ikke om ham, men
i min drøm var jeg altsaa gift med og skilt fra ham, og paa dette
stykke komisk løsrevet fremtid er det jeg nu har gaat min utvikling
i forkjøpet ved en stund hver dag i en maaned at være Run Bates
sammen med Meninsky paa Capranola.

I næste øieblik styrter Run Bates til jorden, med ansigtet ned,
rammet i hodet av en taksten, dræpt paa stedet.
Da Meninsky knæler ned ved siden av hende og løfter op hendes døde
ansigt finder han hendes glædeligst overraskede uttryk i det. Det er
som om hun skal til at si: Nei, var den allerede der — katastrofen?
Gudskelov!
For jeg vil ikke virkeligheten!